ORIDES FONTELA

 Rita Santana

Tenho um seu retrato

Impessoal da revista.

Em mira, inspeciona

A vastidão lógica dos humanos.

É uma mulher distante

Pelo que há de tirano

Em seus gestos.

Nos atos desarticulados

De suas palavras nuas,

De sua língua amadurecida

Na solidão de suas paredes.

Não devassem, pobres humanos!

As paredes desta mulher,

Por onde a poesia não passa.

Nela, em suas veias,

A poesia pisa e dança tango.

Nela, a poesia sapateia

E se embriaga.

Nela, a poesia trepa e atua.

Deixem em paz a casa, a fúria.

E, na loucura, publiquem seus livros.

Preciso sabê-la.